les vacheries - 3

A la fin de l'été, vers la Toussaint si le temps était clément, les bêtes engraissées et les hommes amaigris se mettaient en route dans l'autre sens: La "dévalade". Et cette masse cornue auréolées de mouches bourdonnantes traversait les villages des vallées, plus vite qu'à l'aller. Plus l'étable se faisait sentir, plus le pas devenait leste et pressé. Le personnel devait souvent courir pour suivre le rythme. Parfois, de jour, nous désertions la cour de récré et nous nous amassions au bord de la route, sous la surveillance du maître, pour nous extasier devant ce spectacle. Alors, comme si un signal avait été donné, à l'exception des gens de tête, vachers et bouviers quittaient le troupeau et se précipitaient au café "AU DELAÏ DEL PONT" faisant face à l'école communale, pour se taper un bon canon de rouge réparateur. Pendant ce temps, le bétail poursuivait sa route.


La vacherie arrive dans le Cézallier (photo Bruno Compagnon)
L'arrière garde restait sous la responsabilité de l'âne qui effectuait des zigzags pour remettre les traînardes et les gourmandes dans le droit chemin. Quand les cloches se faisaient plus discrètes et qu'on ne voyait déjà plus le baudet, l'équipe d'encadrement jaillissait du café comme un seul homme et reprenait sa course dans les "clip-clop" de ses lourdes bottes de caoutchouc noires.



Ce que j'aimais le plus, c'était de les voir passer sous nos fenêtres au milieu de la nuit. On entendait le bruit des sonnailles s'amplifiant au fur et à mesure que la marée rouge et odorante avançait dans les rues du village. On se levait et le spectacle était là, sous nos fenêtres. Le bruit de sabots était bien sûr couvert par le son des cloches : le grave pour celles en forme de grelots en métal embouti, le cristallin pour celles en forme de flûtes à champagne, cérémonial pour les grosses clarines évasées. Un long silence précédait la course éperdue des veaux munis de clochettes qui tintinnabulaient presque en cadence, courant dans l'espoir improbable de rattraper leurs mères.


Puis le bruit décroissait et ça n'était plus qu'une murmure, un chuintement, un rêve. Ne restait que cette odeur douçâtre de bouse qui maculait la route au lever du jour.

Je garde un souvenir ému de ces estives à échelle humaine. Elle rythmaient les saisons et animaient les bourgs de nos vallées. A présent, on ne passe plus sous les fenêtres des villages, surtout pas la nuit, des fois qu'un néo-rural porte plainte pour tapage nocturne. Si on va toujours à la montagne, on prend le camion, puis le train: comme tout le monde! et de préférence sous les crépitements de flashs et les ovations d'estivants bipèdes ébahis.



La race de Salers cède peu à peu, profit oblige, sa place sur nos monts à des races plus productives mais qui n'ont pas le caractère protecteur à l'égard de nouveau nés dans cet univers impitoyable pour les faibles.

Je remercie monsieur Vincent RODDE, éléveur de grand tallent à APCHON qui m'a donné l'autorisation de prélever quelques très belles photos de son site pour illustrer mes article.

Vous pouvez le visiter en cliquant sur le lien en bas des photos qui lui appartiennent.